Suso Sudón

Bio

Poemarios

Matriz (2017)

Valiente

Valiente es aquel que siente miedo. Valiente es quien enarbola la verdad más dolorosa hasta la cumbre final y la diluye con el viento, el de los ojos ardientes de libertad que deforesta de cadenas las miradas que atraviesa, es aquel capaz de reutilizar las lágrimas, reciclar la rabia y retomar el mando de la nave. Valiente es quien planta enredaderas a los pies del grueso muro, riega, observa, espera y trepa sólo cuando la hora llega. No se puede no ser valiente Es valiente quien se autorretrata sin retoque para poder sanar las taras, quien cabalga contra la estampida de conformismo y parches, de no conflicto y yugos, de pusilánimes búfalos embistiendo a la pureza que no saben alcanzar. Sólo hay dos opciones. Ser valiente es simplemente ser fiel a uno mismo a pesar de los pesares de quien sea, atreverse a soltar lastres que no te pertenezcan. Ser valiente es movimiento, acción activa, voluntad, anhelo, ilusión, principios, horizonte, medios, velas, remos en las manos, viento. No se puede ser valiente si no se tiene nada que perder. Valiente es quien todo lo pierde, se agarra a sus propias asas, aprende que nada tiene y todo lo gana. No se puede no ser valiente si tienes un antes, un después y sobre todo un durante, si estás sencillamente vivo. No se puede no ser valiente: sólo hay dos opciones. Valiente es aquel que siente miedo, no se paraliza y lo utiliza como combustible del valor. Valiente es aquel que siente miedo.

Agujeros negros

Me aspiras el aire y la respiración con los agujeros negros, me irradias tu color oxidado y crema, tu olor a cemento natural fermentado con cereza, me inyectas tu sangre del ártico en la piel y a la vez, tu volcán más cálido eyacula en mi retina. Se me cuelan el alma y la reencarnación por tus agujeros negros, me saben a leche tus curvas girando, a cigüeña tus pilares agitando su quietud inerte. Me apasiono con la conexión cósmica, las cosquillas de electrones reencontrándose, y permito mi estampida de pilotos suicidas enamorados. Caracoleas en la arena del futuro, sirenesca, saborida y socarrona, dibujando mandalas perecederos. Saboreo el panal lejano alojado en la rama más alta intento trepar por tu cuello, y me deslizo en el primer peldaño, pierdo el tempo, nos imagino danzando, le lanzo un anzuelo a la hoguera que seremos y sólo pica la ceniza que será si tiro. Me precipito y me desincronizo contigo, quiero acelerar el ritmo, articulo palabras elaboradas por la muralla, quiero acelerar el ritmo, desprendes un desprecio precioso y ocre, una catarata hormonal, helada y hogareña, tu abrazo es seda lavada sin suavizante, infinito amor amordazado en el vientre, centrifugando, y no puedo parar de percibirlo, sólo eres sonoridad entre mis dedos, y me precipito y no mido, solamente quiero acelerar el ritmo y no dejar escapar el vapor de la locomotora, quiero apaciguar el fuego con queroseno, enterrar el hacha de guerra en tus tetas, sólo sé expresar así lo exacto, sólo así diseminar mi pensamiento. Quisiera hacer del poema supernova que devorase tus agujeros negros, pero ya sin aire ni respiración ni ritmo, ya sin tempo ni cordura, ni métrica ni rima ni estructura, sólo alcanzo a esbozar estrellas negras en el lienzo blanco de tu boca, se me cuelan el alma y la reencarnación por la cloaca de mi loca luz de cuásar y desaparezco con el brillo testarudo y bruto de nuestra rota sombra astral.
Silencio y rocanrol (2015)

La poesía es casi tan aburrida como el rocanrol. La prisa es mala, la ciencia es misa. Escribo porque tengo calma, que no es moco, boli, papel y tiempo. Tengo también las ganas y el estómago lo suficientemente vacío. He tendido las camisas de fuerza en el jardín. La poesía es lo de siempre. Yo también tengo grilletes en los pies y telarañas en los ojos y bozal de mimbre pero no escribo por deporte, ni por no estar, ni pornostar, ni porque me importe el arte, ni por darte, ni por darme, escribo por locura irrefrenable porque no todo es ponerse. No escribo por encargo ni de mí mismo. La poesía es lo de siempre. A veces todo lo que me rodea se torna enredadera y los seres queridos son maniquíes haciéndome cosquillas. La poesía es lo de nunca. Hablar de hacer aquello que potencialmente es realizable, la utopía equidistante, fletar cien autobuses sin gente. La vida es lo de siempre. Hoy es un día diferente, como todos los demás. Iremos a bailar rocanrol a la plaza de un pueblo en que nunca has estado, como siempre. Saben los que saben porque lo dicen los que no saben. Si los que saben saben que saben, no saben. ¿Qué canciones pondrán hoy en Rock FM? No escribo para ser leído. No leo para ser escritor. Poeta es aquel que, a través de la palabra, trata de comprender un mundo que no lo comprende a él, aquel capaz de encontrar preguntas a todas las respuestas, el que escucha a la luna y ve a través de las rendijas de la mente. Poeta no es este o aquel. Poeta es también quien ornamenta el verso. Pues bien. Tengo tanta tristeza taladrándome que cabe en un paquete de tabaco la infinitud de la felicidad. La poesía no es ahora que está siendo escrita. La poesía es ahora que está siendo leída. La poesía, decía, es casi tan aburrida como el rocanrol, riff arriba, oxímoron abajo.

Elige

De tanto fluir pareces un salmón muerto a la deriva. Elige una salida. Duele tener que matar tantos universos paralelos pero duele más el limbo donde todo puede llegar a ser y nunca. Elige, actúa, camina antes incluso de saber si puedes; no se aprende en el estanque congelado sin verbo de la mente. Elige, si no lo harán por ti. Actúa, ahora nunca es tarde. De tanto fluir cada día te pareces más al viento, apareces lento y deslizante y nadie sabe qué te mueve. Tu tristeza no la va a curar el tiempo, la espiral de tu sofá ensancha los agujeros negros. Sal, sala, salta. Sal al sol y camina sin rumbo para averiguar a dónde vas. Sala con sonrisas los momentos y quizá encuentres motivos para sonreír. Salta para recoger el fruto, no te conformes con la podre sobra. Haz y serás luz. Lo demás es sombra.
Para no existir (2014)

Los poetas existimos para sufrir, es nuestro sino. Yo lo asumo y como tal me lanzo a trazar palabras desdibujadas empapadas de una tristeza marina. Yo pude haber sido escultor y me la sudaría. Podría haber sido pintor y me la sudaría. Podría incluso no haber sido y entonces sí que me la sudaría. Pero soy poeta, sufro, luego existo. Y la existencia me aprieta, me estrecha, arruga las sábanas de la cama de la calma y no me deja existir. Cuanto más existo, menos existo. Pero sigo, sigo deslizando, sin pensar, la punta del bolígrafo como si se tratara de una tara contradictoria y paradójica apenas perceptible a primera vista. Pues sobrevivirá el poema, pero no el poeta. Los poetas existimos para no existir.

El mundo necesita poesía

El mundo necesita poesía. El mundo necesita sugerencia y abstracción. Necesita caricias de canela, vino tinto y marihuana. El mundo necesita la electricidad de las miradas anónimas que se cruzan en las bibliotecas. El mundo necesita parecerse más a unos ojos con vértigo que piden gravedad al filo del abismo de unos labios húmedos. El mundo necesita sincronizar la revolución y los orgasmos y no los horarios y las agujas del reloj. El mundo necesita paz en los hogares y guerrillas para recuperar los parques. El mundo necesita palabras como cabezas nucleares para reventar los cimientos de esta ética obsoleta. Necesita espíritu y no caretas, maquillaje y músculos de acero. Menos hiperrealismo y más imaginación. El mundo necesita sensibilidad, escalofríos, mariposas estomacales que tomen las riendas de tu vida durante una tarde. El mundo ya no necesita unos papeles de colores que te digan cuánto tienes. Necesita profecías no profetas. El mundo ni siquiera necesita poetas. El mundo necesita poesía.
22transbordos (2012)

Transbordo

Domingo, domingo… SANTO DOMINGO-ÓPERA-SOL transbordo. Los vagones están sucios, y la gente los ensucia. Los túneles son el único lugar auténtico. Es tarde, para ser Domingo, sin embargo hay niños aquí, ensuciando los vagones y obviando los túneles, adiestrándose. Se ha ido el sol. SOL-LAVAPIÉS-EMBAJADORES transbordo. Los domingos son para el barbecho, por eso los lunes son puñetazos en la boca pues tras el descanso necesito vivir y me obligan a sobrevivir. Los domingos son túneles de metro. Nadie los ilumina para no ver la REALIDAD. …y las semanas son las estaciones. TIRSO DE MOLINA- SOL-GRAN V ÍA- TRIBUNAL ¿dónde queda tu oficina para irla a quemar? LUNES-MARTES-MIÉRCOLES- JUEVES-VIERNES- transbordo.

El acuerdo

El nudo que entrelaza tus ojos y los míos no se deshace ni con los dientes, joder, y la luna no deja de dibujar tu cuerpo en cada reflejo y me miro, te miro, te miras nos miramos y las miradas fornican como locomotoras en celo y tu boca es una avispa camicace cargada de veneno y mi labio superior tiene cuatro corazones taquicárdicos que palpitan para no parar de percibir tu parpadeo. Que tus pestañas son pistilos polinizados de polvo de estrellas y mi nariz es una abeja obrera en primavera. Pero tú, intoxicada de prosa, quieres, sencillamente, echar un polvo, y yo, intoxicado de celo abierto, acepto el acuerdo.
Carpe diem o evasión (2009)

Sobrevivir es una tarea que nos aparta de vivir. Vivir es caminar, no llegar. Llegar, para descansar y seguir más fuerte, no parar. Retroceder para coger carrerilla. Saltar, para volar, pr el placer de saltar y caer suavemente para rodar. Vivir es sentir lo que vive a nuestro alrededor, pero también, vivir es evasión. Carpe Diem no es evasión, pero es vivir. Carpe Diem para evadirse de la evasión o evasión por disfrutar de la evasión. Sobrevivir no es vivir por encima, es más pequeño, pero no es una opción. Sobrevivir no es pisar, ni esconderse, ni planear una estrategia de mercado. Es algo incosnciente. Es instinto. Vivir es lo cosnciente, vivir, es dejar que lo abstracto y lo tangible penetren en el alma y nos afecte. Vivir no es ir con máscara, caparazón o con un tanque acorazado, eso es infravivir o vivir muerto. Y la evasión es recargar el espíritu, no vivir, pero tampoco estar muerto. Es viajar y dejar de lado el presente por un momento. Evasión es descanso reflexión y orgasmo. Es dejar de vivir para sobrevivir Y sobrevivir es una tarea que nos aparta de vivir.
Anarquía de tinta (2006)

Anarquía de tinta y los bolígrafos como locomotoras por los raíles de un folio, como corre por mis venas el veneno de todo arte que pasó censura. Que no haya límite en la dimensión de las estructuras. Mis cefaleas no son más que bombillas verdes de la naturaleza; que como pingüinos se lanzan al agua las palabras. Anarquía de tinta en las paredes solitarias, en las servilletas de un bar. ¡Que regalen poesía en los recibos! Que nadie diga nunca “te quiero”, que no diga “te odio”, que cada sentimiento es un poema, que no existen la alegría, ni el amor, ni la tristeza, sino una explosión indómita de tinta para cada minuto, y la libertad de contar lo que nos plazca. Anarquía de tinta, camaradas.
Gritos a un papel (2003)

Me veo reflejado en mis ojos ante el espejo y me quejo de mí. Porque soy uno más de esos que tiñen de azul las estrellas, de gris las praderas, y de tristeza las aceras de gente que ya no comparte la mía. ¡Qué ironía la vida! Te da cien millones de besos en la mejilla y luego los tapa de un solo golpe en la rabadilla. Me quejo. Porque tengo en la mano un regalo valioso y lo guardo en el bolso pensando que puedo disfrutarlo más tarde sin cuidarlo primero y llevarlo siempre a mi lado agarrado de la mano. ¡Qué torpe he besado los labios que me han amado! Me quejo y no dejo de odiar las caricias que le he dado al odio. Me quejo de que cada mañana me quejo de no tener más al mirar al vacío tras subir la persiana mientras otros no tienen siquiera ventana. Me quejo y me quejaré mañana de no haber cambiado nada.

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El mundo ni siquiera necesita poetas. El mundo necesita poesía.