Suso Sudón

Bio

Poemarios

Silencio y rocanrol (2015)

La poesía es casi tan aburrida como el rocanrol. La prisa es mala, la ciencia es misa. Escribo porque tengo calma, que no es moco, boli, papel y tiempo. Tengo también las ganas y el estómago lo suficientemente vacío. He tendido las camisas de fuerza en el jardín. La poesía es lo de siempre. Yo también tengo grilletes en los pies y telarañas en los ojos y bozal de mimbre pero no escribo por deporte, ni por no estar, ni pornostar, ni porque me importe el arte, ni por darte, ni por darme, escribo por locura irrefrenable porque no todo es ponerse. No escribo por encargo ni de mí mismo. La poesía es lo de siempre. A veces todo lo que me rodea se torna enredadera y los seres queridos son maniquíes haciéndome cosquillas. La poesía es lo de nunca. Hablar de hacer aquello que potencialmente es realizable, la utopía equidistante, fletar cien autobuses sin gente. La vida es lo de siempre. Hoy es un día diferente, como todos los demás. Iremos a bailar rocanrol a la plaza de un pueblo en que nunca has estado, como siempre. Saben los que saben porque lo dicen los que no saben. Si los que saben saben que saben, no saben. ¿Qué canciones pondrán hoy en Rock FM? No escribo para ser leído. No leo para ser escritor. Poeta es aquel que, a través de la palabra, trata de comprender un mundo que no lo comprende a él, aquel capaz de encontrar preguntas a todas las respuestas, el que escucha a la luna y ve a través de las rendijas de la mente. Poeta no es este o aquel. Poeta es también quien ornamenta el verso. Pues bien. Tengo tanta tristeza taladrándome que cabe en un paquete de tabaco la infinitud de la felicidad. La poesía no es ahora que está siendo escrita. La poesía es ahora que está siendo leída. La poesía, decía, es casi tan aburrida como el rocanrol, riff arriba, oxímoron abajo.
Para no existir (2014)

Los poetas existimos para sufrir, es nuestro sino. Yo lo asumo y como tal me lanzo a trazar palabras desdibujadas empapadas de una tristeza marina. Yo pude haber sido escultor y me la sudaría. Podría haber sido pintor y me la sudaría. Podría incluso no haber sido y entonces sí que me la sudaría. Pero soy poeta, sufro, luego existo. Y la existencia me aprieta, me estrecha, arruga las sábanas de la cama de la calma y no me deja existir. Cuanto más existo, menos existo. Pero sigo, sigo deslizando, sin pensar, la punta del bolígrafo como si se tratara de una tara contradictoria y paradójica apenas perceptible a primera vista. Pues sobrevivirá el poema, pero no el poeta. Los poetas existimos para no existir.
22transbordos (2012)

0. Autobús

Estoy en un autobús observando atentamente el vídeo publicitario de la empresa de autobuses, el amplio y detallado vídeo que analiza los maravillosos y eficaces sistemas de seguridad del autobús. Todos miran también atentamente. Es en estos momentos en los que deseo masacres por el bien de la poesía.

1. Palillos

Hay palillos en el suelo que quisieran ser brisa de mar y maremotos enloquecidos que sueñan con ser ceniza. Los limpia parabrisas de colores que se esconden en los dedos empapan de limpieza nuestros ojos que quisieran ser asfalto. Y una primavera nace dentro de un frigorífico, y entre sueños se despierta queriendo ser sí misma.
Carpe diem o evasión (2009)

Sobrevivir es una tarea que nos aparta de vivir. Vivir es caminar, no llegar. Llegar, para descansar y seguir más fuerte, no parar. Retroceder para coger carrerilla. Saltar, para volar, pr el placer de saltar y caer suavemente para rodar. Vivir es sentir lo que vive a nuestro alrededor, pero también, vivir es evasión. Carpe Diem no es evasión, pero es vivir. Carpe Diem para evadirse de la evasión o evasión por disfrutar de la evasión. Sobrevivir no es vivir por encima, es más pequeño, pero no es una opción. Sobrevivir no es pisar, ni esconderse, ni planear una estrategia de mercado. Es algo incosnciente. Es instinto. Vivir es lo cosnciente, vivir, es dejar que lo abstracto y lo tangible penetren en el alma y nos afecte. Vivir no es ir con máscara, caparazón o con un tanque acorazado, eso es infravivir o vivir muerto. Y la evasión es recargar el espíritu, no vivir, pero tampoco estar muerto. Es viajar y dejar de lado el presente por un momento. Evasión es descanso reflexión y orgasmo. Es dejar de vivir para sobrevivir Y sobrevivir es una tarea que nos aparta de vivir.
Anarquía de tinta (2006)

Anarquía de tinta y los bolígrafos como locomotoras por los raíles de un folio, como corre por mis venas el veneno de todo arte que pasó censura. Que no haya límite en la dimensión de las estructuras. Mis cefaleas no son más que bombillas verdes de la naturaleza; que como pingüinos se lanzan al agua las palabras. Anarquía de tinta en las paredes solitarias, en las servilletas de un bar. ¡Que regalen poesía en los recibos! Que nadie diga nunca “te quiero”, que no diga “te odio”, que cada sentimiento es un poema, que no existen la alegría, ni el amor, ni la tristeza, sino una explosión indómita de tinta para cada minuto, y la libertad de contar lo que nos plazca. Anarquía de tinta, camaradas.
Gritos a un papel (2003)

Me veo reflejado en mis ojos ante el espejo y me quejo de mí. Porque soy uno más de esos que tiñen de azul las estrellas, de gris las praderas, y de tristeza las aceras de gente que ya no comparte la mía. ¡Qué ironía la vida! Te da cien millones de besos en la mejilla y luego los tapa de un solo golpe en la rabadilla. Me quejo. Porque tengo en la mano un regalo valioso y lo guardo en el bolso pensando que puedo disfrutarlo más tarde sin cuidarlo primero y llevarlo siempre a mi lado agarrado de la mano. ¡Qué torpe he besado los labios que me han amado! Me quejo y no dejo de odiar las caricias que le he dado al odio. Me quejo de que cada mañana me quejo de no tener más al mirar al vacío tras subir la persiana mientras otros no tienen siquiera ventana. Me quejo y me quejaré mañana de no haber cambiado nada.

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Sólo la poesía consigue que las palabras sirvan para lo que no sirven las palabras.